Наш рассказ занял 9 место. Девятое. Из 48 рассказов финала и 131 рассказа на конкурсе вообще. Первая десятка! С первой попытки соавторства! Уииии! *тут вихрь эмоций, которые словами не описуемы*
Соавтор, я знаю, что теперь ты это прочитаешь. Просто хочу сказать, что ты крут и вместе мы порвем отечественную фантастику, как сам знаешь кто сам знаешь что! Спасибо за этот безумный рывок, за этот упоротый сеттинг, за то, что у нас уже получилось - и ещё получится. С тобой клёво и весело.
Нарисовала рисунок, чтобы поставить с рассказом точку где-то в дебрях моей внутренней Монголии.
Желающие прочитать, что получилось в итоге - welcome!
Когда я вижу новости про "Уже второй роддом в Петербурге закрылся на карантин", я чувствую боль и облегчение одновременно. Боль - потому что моя девочка не пришла. Облегчение - потому что я не трясусь сейчас перед плановым кесаревым со всей текущей ситуацией.
Пока я писала этот пост, мне написала Рита, с которой мы вместе лежали в августе на сохранении, на одинаковых сроках. Ее сынок родился 29 марта. Немного раньше чем надо, но главное они встретились. И это особенно здорово, потому что они долго к этому шли, через несколько ЭКО. Как же сейчас быстро идёт отклик из инфополя на мои мысли...
Реву. Вся эта движуха с писательством отвлекает от болезненных мыслей и тревоги, поэтому я так эмоционально в нее вкладываюсь. На этой неделе у Кости день рождения. 5 лет. Как здорово, что он есть. Любимый сынок пирожок.
- Когда они пишут "оммаж на Лема", мне становится неловко, потому что я не читала Лема. - Если тебя это утешит, я слово "оммаж" только вчера нагуглил. - Ещё скажи ты аллюзию от реминисценции не отличаешь! - А они отличаются? - Пойду погуглю! - И вот тебе оно надо? Тебе потом с этим знанием жить. - Ха! Ты думаешь я одна буду мучаться? Тебе тоже это придётся узнать!
- Так в итоге у нас конфликт гуманизма и... Чего? - Не-гуманизма?
Видимо я себя просто до дна вычерпала с текстом, с переживаниями по поводу конкурса и с пребыванием в не слишком комфортном конкурсном инфополе. Так что когда сегодня рассказ получил очередной нелестный отзыв - причем был сегодня с утра и отзыв хороший, не всё мрачно - в общем меня просто взорвало изнутри. И ведь отзыв очень вежливый, не то что многие, типа "извините, пожалуйста, автор, но..." И этим почему-то он достиг цели вернее, чем залихватский матерок в других отзывах. И вот тут я очень отчётливо поняла, что такое это моё внезапное соавторство. У меня никогда не было старшего брата. Мой младше меня на 7 лет. Никогда не было такого, что кто-то вставал за спиной и одним видом показывал, что обижать меня себе дороже. Сегодня я это ощутила. Так неожиданно. "Реви в меня. Поверь, я понимаю. А Марина получит по башке за то, что тебя задела" (Лекс хорошо знаком с автором отзыва, они давние приятели). Ясное дело, против "по башке" я бросилась возражать. Но блин. Это приятно, что тебя в случае чего в обиду злобным критикам не дадут. Как-то совпало, что сегодня день братьев и сестер. Так что... Братишка, ты лучший (хоть и не прочитаешь, потому что сам посоветовал закрыть дневник на время конкурса, потому как тут Курган и дирижабли).
Сбросить высокий стиль, как высокие каблуки, чуть распустить писательский свой корсет. Броситься в давний текст, за свои буйки, щеки подставить ветру и плыть на свет. Дружеский текст - как протянутая рука, там будет здорово, ну же, скорей бежим! Выйдем в финал, только чтобы наверняка, и окончательно сонный собьем режим. Мир выбирает нас, ну а мы - его. Только бы не, только бы не пропала связь. В мире так много места для одного, значит - погнали, брат. В новый текст. Сейчас.
Мне нравится фраза "Принудительное расширение жанровых границ". Есть в ней что-то волнующее )) Я её сама придумала для обозначения своих творческих процессов в этом году. Кто о чем, а я опять об этом, ага))
Вчерашний день запомнится запретной вылазкой на пустынный край района, ветром, который пахнет апрелем - как же я люблю этот запах! Щуриться на солнце и ветру, убирать с глаз разлохмаченную ветром чёлку, потягивать через трубочку кофе с миндальным сиропом из термокружки. Слушать, как оглушительно чирикают воробьи. Заказать на ужин пиццу с доставкой и открыть банку пива - сегодня день анти-зож! Отвечать на "Мы в финале!" протяжным "Неееееет", получать в ответ "Дааааа" с кучей смайликов. Натурально пить валерьянку, чтобы унять нервную дрожь, когда эмоции того и гляди устроят короткое замыкание. Гуглить кофейни в конце 19 века. Слушать, как сын в игре звонит по телефону и всех своих друзей будто бы зовёт на стройку. Маленький бригадир. Помните, у Фрая. "Ты был слишком живым". Верное определение.
Идут последние минуты голосования по первому туру Грелки. И у меня очень противоречивые чувства. Одна часть меня - та, что ощущает себя вполне себе опытным писателем, умеющим выловить жемчужины конструктива даже из зловонного болота - хочет в финал. А вторая - ранимая, пугливая и отчаянно стремящаяся нравиться всем и каждому - боится финала, как огня. Потому что придут самые крикливые критики из нашей группы и начнут орать в обсуждении финала "кто этот грёбаный ромфант сюда пустил?!" Я понимаю, что самые громкие - это не большинство. Что их просто слышно лучше всех. Две трети группы читает молча. Но блин. Страшновато.
За день ревела дважды. Один раз - над чужим рассказом и второй раз - над чужой рецензией на наш. Народ топчется по нему только так. Понятия не имею, почему такая буря вокруг рассказа. Потом уже, отревевшись и прочитав повторно, заметила "автор умело пишет, ещё поди и деньги этим зарабатывает". Так что у нас с Лексом теперь новый мем. "Мыж коммерческий автор"))) А про первый рассказ, над которым ревела. Написано профессионально. Меня пришибло эмоцией, которую автор туда вложил. Но вместе с восхищением авторским мастерством как-то немного противно. Как будто ты лягушка на вивисекторском столе, и тебе давят в мозг на центры удовольствия и боли, и ты реагируешь ровно так, как предполагается опытом.
О боги, это великолепно, в точку и вообще! Любимые Олди - браво!
Волшебная клизма (по мотивам Н. Гумилева)
Милый мальчик, ты так весел, обошли тебя напасти, Не проси об этом счастье, белы ручки не тяни, Ты не знаешь, ты не знаешь, что за счастье у фантаста, Что такое темный ужас сочинителя брехни!
Тот, кто взял однажды в руки эту трепетную клизму, У того исчез навеки сон, покой и аппетит, Не пускают его больше на дороги реализма, Бродит бешеным он волком, строгий слог ему претит.
Надо вечно петь и плакать, и писать за продой проду, Должен биться и любиться бесконечный главгерой, И тебе по нраву назгул (а в душе по нраву Фродо!), И горит клавиатура полуночною порой.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется прода, И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, — Вмиг сбежится отовсюду тьма усердного народа, В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все и сразу, В очи глянет дух Желязны, сзади встанет Шекли дух. И тоска по прежней жизни обовьет заблудший разум, И супруга зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни сокровищ, ни харизмы! Но я вижу — ты смеешься, ты волшебник, ты фантаст. На, смотри в глаза чудовищ, завладей волшебной клизмой И пиши, а там посмотрим, может, вправду бог подаст!
Сегодня я успела и немного написать в книгу (расширяю рассказную сцену), и просто поваляться и почитать рассказы с конкурса (скоро, скоро они уже кончатся!), и обсудить с Лексом внезапный морально-этический вопрос, и приготовить с любимым борщ в четыре руки, и выпить кофе с печенькой, и написать несколько рецензий, и порыдать с утра над одним из рассказов, и посмотреть с моими парнями мульт "Ку! Кин-дза-дза", и намерить себе опять 37,1. Завтра новая неделя. Погнали.
Вчера мы отдали Костю маме, как обычно на субботу. И умчались вдвоем на машине в Саблино, подальше от людей. Просто подышать ветром, посмотреть на бегущую воду маленькой речки. Привезла с собой интересный белый камень. На обратной дороге просто смотрели в окна машины и впитывали новые пейзажи. Как бы гуляли. Потом я села за описание сеттинга, накатала файл, а потом внезапно свалилась с температурой 37,2 и горящим лицом. Полежала под пледиком, почитала рассказы с Грелки. Написала рецензий. Температура вроде бы поползла вниз, но сегодня будем посмотреть.
О да, узнаю старый добрый дух конкурса Рваная Грелка. Того самого, где меня полтора года назад довели до слёз матерным комментом к рассказу)) А сейчас народ ещё нервный на фоне пандемии, так и вовсе пар спускать ходят на чужие рассказы.
Итак, на сегодняшний день имеем: - наш рассказ обозвали ванильным ромфантом и одновременно обвинили в отсутствии постельных сцен! (Это как?))) Ну чтобы вы понимали, это как "Индиану Джонса" назвать романтической историей пралюбофф - отправили читать Чехова, потому что наши герои говорят как пэтэушники, косящие под интеллигентов)) - дважды обвинили в заготовке. Ясное дело, нельзя за три дня написать такой большой рассказ так гладко. Точно заготовка, к которой тема потом белыми нитками пришита. Ох, не видели они нашей координации через два часовых пояса и сцен, набираемых в заметках телефона, не сидели до двух ночи над своими отрывками. Решили с Лексом считать комплиментом, мол слишком хорошо написано для ограниченного времени))
Но есть в этом мраке и позитив Но есть в этом мраке и позитив. И он прям греет душу. Один из комментаторов написал: "Прям хорошо. В какой-то момент поймал себя на мысли, что не читаю конкурсные рассказы, а просто читаю". И второй, который предлагал написать 12 рассказам по желанию рецензии: "Знаете что? Я вас нинавижу! Я хотел ругаться, а вы все, гады, вынуждаете меня вас хвалить! Ну, что вы хотите услышать? Что это однозначный топ? Что это отличный рассказ? Хороший, классический, крепкий, с отличным языком и поголовно приятными персонажами?"
Вот ради таких моментов стоит писать. И ради процесса конечно же. Потому как, повторюсь, когда я пишу - я чувствую, что делаю именно то, в чем мое предназначение.
Обожаю наши с Лексом писательские диалоги: "А мы просто немного притормозим технический прогресс". "Глянь вот в Википедии... Мы с тобой, сами того не подозревая, лупили в точку раз за разом". "Да не переживай, я светский прием сама напишу, а ты перехватишь POV начиная с махача ящериц". "Вот, я нашел его слабость. Он гуманист хренов!" "Представь, тебе привезли пианино стоимостью с полдлома и ты следишь, как его выгружают. Ты будешь в этот момент глазеть на попутчиков?" "Я не знаю, как сделать сцену светского раута не скучной и не потерять темп повествования. - А я знаю! Ося с игуаной подерутся! Еда во все стороны, Люба визжит, Митя мечется, и тут купец как раз отзовет Арса в сторонку от этой вакханалии подальше".
Я не знаю, что будет на выходе, но процесс уже нравится!)))
Знаете, в чем мне помог весь этот карантин? Он как будто окончательно отсёк вероятность, в которой у меня через пару недель могла появиться дочь. В нормальных условиях я бы сейчас, наверное, страдала куда больше. А так - будто вся эта болезненная история осталась где-то в параллельном мире.
Как завихрить вокруг себя инфополе - любим, умеем, практикуем. В грелочном рассказе мою героиню зовут Шумилина Александра. Подхожу вчера что-то у любимого спросить, а он по работе слушает вебинар с ноута. Лектор: Шумилин Александр (и нет, я не видела этот вебинар раньше). Рассказала Лексу, он в ответ: а у меня ВК давнюю знакомую вчера взломали, и написали с ее аккаунта. Зовут ее Шумилина Алла.
Дорогое Мрзд, не пугай так, мы всё поняли, работаем!))