Эхо прошедшего конкурса затихает медленно.
Часть меня хочет послать все дела и писать, писать, писать. Мчаться через космос, заглядывать за горизонт событий, через текст сжимать рычаг управления звездолетом.
Соавторство оказалось штукой формата "отпусти меня, чудо-трава". Она пока не очень отпускает. Но надо, надо ослабить хватку, надо заземлиться, пригасить хлещущий через край энтузиазм.
Надо заново пересобрать себя, я дрейфую прочь от осознанности, я готова нырять в чужой текст, забывая обо всём. Дрг Мрзд напоминает о реальности "грёбаным лазаретом".
Мне надо напомнить себе, что я собиралась принимать здесь-и-сейчас как есть. А не "ах как хорошо было бы, если".
Выжать максимум из того, что уже есть.
Надеюсь, получится.