... Аль была страшной фантазеркой (сейчас это, конечно, тоже осталось)) Из обычных окружавших меня вещей я любила придумывать сказки. За спинкой кровати, где горой были свалены какие-то вещи и ткани, у меня был вход в Страну Кошек, а сама я была кошачьей королевой. В баре мебельной стенки, где мама хранила шампанское к праздникам и косметику, у меня жили свои герои - лаки для ногтей и прочие баночки-скляночки, у которых были свои характеры и отношения. Их правительницей был пузатый флакон духов El Cairo, с тяжелым пряным ароматом, которыми в моей семье никто так и не пользовался (думаю, если сейчас заглянуть в тот бар, он там так и стоит). На ковре, украшавшем стену, я без труда находила силуэты сказочных существ. В маленьком зеленом блокнотике я записывала "заклинания" - нечто вроде "Три раза крикнуть совой, чтобы началась гроза". В огромном валуне под окном жили каменные гномы. Мир вокруг казался наполненным чудесами и сказками.
Он и сейчас мне таким кажется. И поэтому для меня он такой и есть. Главное уметь это видеть. Почему взрослые не любят фантазировать? Одергивают друг друга, когда кто-то пытается: "Спустись с облаков, ты в каком мире живешь? Что за детский сад?" Зачем самостоятельно загонять себя в серый, неприветливый, серьезный взрослый мир, когда можно хотя бы часть его превратить в собственную разноцветную сказку?