В Москве повсюду цветут на клумбах тюльпаны. На Новослободской они огромные, с длинными толстыми стеблями, упрямо тянутся к небу в самом сердце каменных джунглей. Я задумчиво жую теремковский блин с ветчиной и сыром, запиваю квасом, щурюсь на золотисто-серые сумерки. Город обтекает меня, застывшую в этом моменте, как в теплом куске янтаря. Здесь так сложно остановиться и просто посмотреть вокруг - не на бегу, не подчиняясь бесконечному вихрю из людей и событий. Здесь так легко потерять себя.
Наверное, так же легко, как и найти.
"Я люблю тебя, город", - вдруг всплывает в голове. - "Мне будет тебя не хватать однажды".
Усмехаюсь криво - ты ведь так ненавидела Москву, Аль, что изменилось?
Просто этот город подарил мне - меня. И если сейчас, именно сейчас мне кто-то скажет: "А хочешь жить здесь всегда?" - я отвечу утвердительно.
Как-то даже странно.
"Я люблю и ненавижу тебя" (с).